Fumer autant ce soir, c'était sans doute la pire idée possible, et Mallory le sait très bien. De joints en joints, d'idées en idées, il ne parvient plus vraiment à comprendre les raisons qui l'ont poussé à quitter l'antre de Shade ce soir, si tôt, sans vraiment savoir où aller, vers qui se rendre, dans quels bras s'effondrer. L'évidence l'a frappé un peu trop vite, dirigée par les pensées brutes qui se sont fracassées contre les parois de son esprit fragiles. Des mensonges, bien sûr, mais des mensonges auxquels il ne peut que croire ; personne ne pourra jamais lui offrir ce réconfort dont il a pourtant si cruellement besoin, de soir. Aucun bras ne seront assez forts pour se refermer autour de sa silhouette frêle, aucun mot ne parviendra à couvrir ceux, incisifs et cruels, que la maladie lui jette en pleine figure, à l'heure où les passants îvres s'égayent joyeusement dans les rues d'Enoville, bousculant sans vraiment la voir la silhouette frêle du chanteur qui n'a même pas la force de répondre aux appels silencieux des fans qui le reconnaissent, sans pourtant oser arrêter sa marche titubante.

Il a la tête basse, en vrac, le nez rivé vers le sol et les idées au moins aussi égarés que sa destination, si tant est qu'il en ait une, ce soir. Ses pieds chaussés de ses hautes rangers se traînent sur le bitume, butent sur des obstacles invisibles. Ses mains maigres et tremblantes sont fourrées dans la poche avant d'un sweat épais et sombre, et pourtant il a froid, Mallory ; son corps est glacé depuis longtemps, et il ignore si ce sont des heures ou des jours qui ont passé depuis qu'il a entendu le son, assourdissant bien qu'invisible, du fracas de ses rêves chéris à jamais sur le sol. Ses yeux, alourdis par les cernes noires qui mangent la moitié de son visage émacié, ne voient qu'à peine les lueurs criardes des panneaux publicitaires sur tous les murs des immeubles de verre près desquels il passe sans les voir. La détresse, la peur, la colère, ce sont des sentiments familiers dont il a fini par accepter la compagnie, puisqu'il est incapable de les chasser. Mais cette douleur là, sourde, profonde, il ne la connait pas. Cette sensation que la dernière chose qui faisait de lui un homme s'en est allée en ne laissant derrière elle qu'un voile épais de souffrance, il n'a jamais été capable de s'y préparer et pour cause ; jamais il n'aurait cru que cela arriverait, quand bien même a-t-il tenté, à une époque, de se faire une raison. Pas ce soir, non. Ce soir, il est seul, et toutes les paroles bienveillantes qu'il pourrait entendre murmurer à son oreille sont tues et dominées par celles, grondantes, de toutes ces évidences que les voix chuchotent au creux de sa tête.

Et ce soir, Mallory n'a pas la force de les chasser. Il y a une poignée de jours encore, il était capable de soigner son chagrin simplement en s'évadant au coeur du seul secret qu'il avait jamais gardé ; ce soir, ils paraissent si dérisoires, ses rêves, si ridicules, si honteux. Sali, épuisé, malheureux, détruit, Mallory marche à peine droit maintenant, quand il finit par se résigner à abandonner la lutte. Quel intérêt accorder à ce qu'il ne peut plus chérir sans revoir ces yeux médusés, après tout ? Et le pire dans tout ça, c'est qu'il a tout foutu en l'air tout seul. Dans la panique, il a été bien incapable de comprendre ce qu'il se passait, et il s'est trahi comme un con. Maintenant, peut-être ne lui reste-t-il plus qu'à errer, car rien ne lui paraît désormais plus dérisoire que sa vie qui devrait continuer. Sans lui. Comme si un jour, il avait eu la moindre chance.

Sa paume pousse la porte battante d'un bar dont il oublie le nom au moment même où il pénètre à l'intérieur. La musique tonitruante agresse son audition aiguisée, mais couvre les grondements de son esprit. C'est presque un soulagement d'ailleurs, d'entendre les sons familiers d'une fête qui bat son plein là où il se noie dans sa solitude. Peu importe : dans quelques minutes, celle-là même sera remplacée par l'alcool, songe-t-il alors en approchant du bar, avisant d'abord du coin de l'oeil la silhouette qui braille sans qu'il comprenne le sens de ses paroles, épinglée par la sécurité. Un bref regard d'abord, un visage qu'il va oublier à l'instant où il prendra son premier shoot. Puis elle s'immobilise. Deux grands yeux en amande percent son regard d'encre, une simple oeillade estomaquée s'infiltre au travers du voile de ses pensées sombres, et ce visage qui semble tiré droit d'une autre vie ravive aussi soudainement que violemment la flamme d'un passé d'enfant malade mais entouré, encerclé par la présence de gens qui l'aimaient en dépit de tout ce qu'il était.

Jill. Jill, qui s'est déjà jetée dans ses bras.

Et alors qu'importe l'odeur d'alcool qu'elle emmène avec elle, qu'importent ses jambes flageolantes et le poids de son corps qui manque bien de faire basculer son corps frêle, qu'importent toutes les raisons pour lesquelles il a mis les pieds ici et qu'importe ce parfum qu'il ne reconnait pas, là, sur ses vêtements et dans ses cheveux quand elle le serre contre elle et qu'il a soudainement le sentiment de basculer quinze années en arrière. Quand l'adolescente qu'elle était vivait au travers de la solide amitié qui les liait, quand elle était encore là à s'en foutre du danger qu'il représentait, qu'elle voyait chaque bizarrerie, chaque vacherie comme un nouveau jeu amusant. Elle est là. Il ose à peine y croire. Pourtant, elle est là. « Dis-moi que c’est pas un rêve…  »

En est-ce seulement un ? Il ne sait pas. Il s'en fout, quand il l'étreint, qu'un brusque sanglot secoue ses épaules, qu'il ne se sent plus seul. Elle faisait partie de ces piliers qu'il avait si lâchement abandonnés après Myrtha ; et à mesure que sa carrière décollait, il n'a jamais cessé de se demander si elle était fière de lui. « Jill, articule-t-il si connement pourtant, incapable de la lâcher durant de longues secondes. » C'est inespéré. Et si elle n'effacera pas la douleur qui l'étreint ce soir, ce baume qu'elle dépose sur son coeur par sa simple présence, il en avait cruellement besoin. Il le sait quand il se détache enfin et la regarde ; de l'adolescente qu'elle était, il reste si peu et pourtant. Il aurait été capable de la reconnaître entre mille. « C'est pas... c'est pas possible putain. » Et sa voix qui tremble, son sourire brisé, ses yeux sombres brillants d'affection ; elle est là, elle est vraiment là. « Tu m'as tellement manqué, finit-il par articuler, ce foutu sourire larmoyant aux lèvres, détaillant ses traits sous toutes les coutures. Qu'est-ce que tu fous là ? Depuis quand t'es rentrée ? » A moins qu'elle ne soit jamais partie ? Il n'en sait rien, Mallory.

Et il a tellement honte de le constater.

Est-elle seulement partie Jill, a-t-elle seulement un jour quitté cette région ? Il n'en sait rien, et peut-être qu'il en aurait honte Mallory, s'il n'était pas lui-même aussi malheureux et aussi tourné sur lui-même. A l'époque, leurs échanges avaient une toute autre teneur , quand ils n'étaient encore que des gosses et que la vie n'avait pas les mêmes enjeux que maintenant. Mais que reste-t-il après dix ans que les souvenirs fanés des brèves étreintes pourtant nécessaires à l'époque, comment rebâtir sur du silence, reconstruire sur des fondations aussi fragiles ? Mallory n'en sait absolument rien. Et à vrai dire il n'en sait rien ; quand bien même Jill sentirait l'alcool à plein nez, quand bien même son regard voilé par la boisson ne trahirait qu'un flot d'émotions tronquées, elle est là, elle le prend dans ses bras, et le petit garçon qu'il était et qui avait tant besoin de ses amis pour le soutenir ne ressent désormais que le profond soulagement d'avoir enfin retrouvé l'un de ses piliers, aussi friable et fatigué soit-il. Qui sait s'il aura la force de la relever elle là où lui est bien incapable de se rappeler simplement de comment on marche, peu importe, il s'en fout. Il s'en fout de tout, parce que maintenant, elle est là.

Elle est là pour une raison qui lui échappe, bien entendu ; quelle vie a-t-elle connue, elle, pour être tombée dans les bas-fonds de la nuit à Enoville à tout risquer pour un verre de plus ? Qu'est-ce qu'elle a connu après Myrtha, quel bagage de souffrance traîne-t-elle derrière elle comme un abominable boulet dont elle ne pourrait pas se défaire ? « Bien avant toi de toute évidence ! » Si cela ne sonne pas comme un reproche, il doit pourtant bien reconnaître que son coeur se serre alors qu'elle lui dit ça comme si ce n'était rien, dix ans, comme s'il ne lui avait pas brisé le coeur en partant. Ce n'est qu'alors qu'il s'en rend compte, Mallory, qu'il ne sait sans doute plus rien de la femme qu'elle est devenue ; tout comme elle ne doit pas avoir idée de toutes les épreuves qu'il a fallu traverser avant d'être rappelé ici. Qui sait combien de temps aurait-il fui Lathea si ses responsabilités ne l'avaient pas insidieusement rattrapé ? Il n'en sait rien. Des années encore, peut-être la vie entière, personne n'avait envie de remettre les pieds dans la région mère après la catastrophe qui a volé un membre à certains, un frère à d'autres, une famille à d'autres encore. Chacun a laissé un morceau de soi à Myrtha, chacun avait une attache détestable à Lathea, un deuil, une souffrance en sommeil que leur retour n'a jamais fait que faire revenir comme le remugle d'un passé dont ils ne voulaient plus  en entendre parler. Et bien malgré elle, Jill en avait incontestablement fait partie.

Il aurait dû lui demander de venir avec eux, songe le garçon alors qu'elle recule et qu'elle l'observe d'abord en silence, sans doute sans avoir la moindre idée de quelle histoire lui raconter, mentir ou dire la vérité. Il aurait dû la chercher un peu plus au lieu de suivre son instinct qui lui hurlait de tout abandonner, tout plaquer, tout laisser derrière eux. Il aurait dû explorer la région de fond en comble pour attraper sa main fine et lui dire viens chercher la gloire avec moi, on te laisse pas, on t'abandonne pas. Mais il l'a fait. Il l'a fait parce qu'à l'époque, il y avait trop de monde à consoler, et son propre coeur souffrait des afflictions qu'Oliver et Ismaël lui infligeaient sans le savoir. Mallory est égoïste, parce qu'il a toujours pensé que s'il ne pensait pas à lui, personne ne le ferait ; et c'est une belle claque de réalité qu'il prend directement dans les dents maintenant, quand il comprend que ce n'est pas vrai. Et qu'importe qu'elle le pardonne en silence malgré cette rancoeur muette en le serrant de nouveau contre elle, il sait maintenant qu'il ne pourra plus jamais la laisser seule, quand bien même sa présence la détruirait-elle bien plus qu'elle la rassurerait. Mallory n'a jamais été un bon ami. Mallory était trop malheureux, trop atteint pour ça. Et pourtant, elle n'a jamais arrêté de l'aimer.

« Bordel... Pars plus jamais en me laissant derrière toi.
– Je suis désolé, murmure-t-il au creux d'une épaule fine, bien incapable d'apaiser les tourments qui lui broient la poitrine, ce soir, comme beaucoup de soirs depuis quelques jours. J'suis désolé, j'avais pas le choix. » A l'époque en tout cas, il ne l'avait pas. Le besoin de partir a dominé tout le reste y compris sa volonté de ne pas faire de mal à ceux qu'il aimait ; et si aujourd'hui c'est un peu différent, qui sait de quoi demain sera fait, alors autant ne rien lui promettre ; seulement la relâcher, la regarder, lui sourire entre les larmes qu'il essuie rageusement, avant de lui désigner le bar d'un geste de la tête. Ce soir, il voulait se bourrer la gueule tout seul ; apparemment, ils seront deux. « Allez, viens. » Les types sont partis, ils sont seuls maintenant, seuls avec leurs souvenirs, leur amitié de survivants et tout ce qu'ils ne se sont pas dits, en dix ans. Si lui n'a pas envie de raconter tout ce qui lui est arrivé, il a au moins besoin d'entendre dans quels calvaires la jeune femme s'est plongée, sans lui. Alors il s'installe sur un tabouret, pose ses coudes sur la surface du bar, appelle d'un geste de la main le type qui s'occupe de ses clients pour commander un mètre de shooters. Il va au moins lui falloir ça. « Alors, reprend-il sans vraiment savoir s'il a de nouveau envie de pleurer, ou simplement d'oublier. Raconte-moi. »